我坐在水边，踩着固堤的铁丝网，波浪有规律的摇晃像一辆缓慢的绿皮火车。
远处天蓝水绿，水鸟结群，我坐在石头上，脚边只有一只螃蟹被虫蚁掏空的小小躯壳。
“你得吃饭，你得喝水，你得无数次思考自己为什么而活。
于是，你站在过街天桥上看着脚下川流的车队，像看着别人生命不息的河。
有很多幸福，深究起来都是痛苦。
活着就是痛苦。
整个世界都告诉你，你不对。
你努力纠正自己了，放低自己，试图去理解去讨好，去当一个不引人注意的人。
当你终于理解了，倦怠感随之而来。
你告诉我，我们为什么而活？”
我停下笔，把这两段念了两遍，又全部划去了，就像我之前写的无数个开头一样。
我在这种状态已经很久了，久的我想不起自己上一次流畅地写出东西是什么时候。
那些如鲠在喉不吐不快的东西，缥缈的像前世的梦。
当你真的能放下的时候，你会发现，你什么都不想说了。
倾诉欲和面对的勇气，总是不喜欢在同一个频道出现。
于是，大多数人只是自己的诗人，纸上空白一片，或者布满了矫情造作——那些除了自己，谁也不会感动的东西。
我不喜欢这样，但我确实想说点什么，但，说出来又有什么意义呢？
说了也不会改变的东西，我们一般管这些叫过去。
对自己的过去，我建议，还是默默接纳了的好。
走回巷子，几个人面色古怪地看着我，我低下头，用帽檐挡住那些目光，贴着墙边回了家。
门开着，灶台边米碗翻了，雪白的米被印了陌生的脏鞋印，我的心揪了起来，贴着门框不敢进去。
这场面，像是一群慌不择路的暴徒冲进来劫走了这里的人。
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